jueves, marzo 13, 2008

La historia sin fin

Man que te epuedo decir, que cuando empiezo a hacer beatboxing en el living de mi csassa (Rawson), sé que he llegado al estado entero que se necesita para escribir estas crónicas de la desolación cerebral que causa el uso compulsivo de cannabis. Ya acabo de escribir eso en muy poco tiempo y sin parar a respirar. Lo que es más difícl de lo que se lee.

Anyhow…….

Crónicas marcianas diriase, marcianas pero de las de wells, no ray bradybury que, la verda, tnato no me gusta. Menciono a bradbury y me acuerdo de la rosarina cocca que se cazrteaba con el viejo. Qué buena que estaba la cocca!ª!!!!

En serio!! Acabo de darme cuenta que se puede interpretar esa última frase como una apología al uso de sustancia más dirías “duras2” pero no…. La chica en cuestión se llama Romina Cocca y era una rosarina compañera mía de la escuela de niu york. Buscala en internet y la vas a encontrar.

De todas fiotmnas hablabas de lo marciano, lo marciano como forma Y contenido, ambas cosas. Estas cronnícas canabíticas no serán marcianas pero colorados si son, cual desierto del prxóimio plante del siteams solar.

Y es que a veces estos pequeños opúsculos se parecen a avbenturas desvariadas que no tienen lugar en ningñun tiempo y espacio (bni lugar, etcñétera etcñetera.) trascienden las altitudes más atmosféricas del coñlo y vuelvan a dar la vuelta al mundo en 80 días.

No tengo la menor idea de lo que estoy escribiendo, te lo juro mannon te lo juro jurásico. Y es ASÏ como se escrbien las mejores stoner stories. Como esta que viene a continuación:

martes, marzo 04, 2008

Papita pa'l loro... NOT!!!!

Man, rawson (mi casa) da para cualquiera CUALQUIERAAAAAA.

Es que, para que entiendan antes de que despeguemos a la estrastofesra que nos espera… les digo, en mi depto se escucha TODFO. Digo, todo. Todos los ruidos. O sea que vivir acá es como una sinfonía constante de garches,puteadas, risas, pedos eructos y más, directo a tu oreja y alas horas más variadas.

Por ejemplo, No sólo tengo pelotudos roncadores que no me dejan dormir o me despiertan, no sólo tengo un vecino que pone el puto despertador A LAS SITE DE LA MATINA, no se levanta y lo deja sonando hasta las 8!!!! La concha de TUUUUUU madre, la reconcha carajo.

Perdón, ya doré y esto me da mucha bronca. Porque mientras escribo hay UN PUTO LORO HABLANDO!!

Y no, no es como pikachu en el baño, este loro es de posta. Grita algo así como “pepeeeeeee”, “pepeeeee”. Y me parece que “comiiiiiida” también grita. Si sigue jodiendo va a gritar “Adiós patria mía”, y una sola vez.

Es que es cualeuira man. Quie´n carajo sos, BARETTA, la concha de tu hermana? Bueno, baretta tenía una cacatúa, pero el principio es el mismo: un pajaro pelotudo propiedad de otro pelotudo que se la pasa diciendo pelotudeces (el pájaron, no el dueño) o quizá el dueño también.

Al loro hay que sumarlos los dos pendejos del orto que viven en algún `piso por debajo del mío y que también tipo 7-8 de la matina empiezan a romper las bolas como sólo los niños saben hacer. Y pensar que yo me ato las bolas y no tengo pibesa para no sufrirlos y ahora tengo que soportar a los pelotudos desecho genéticos de enfentre.

Si, es algo duro lo que digo. Podríamos achacárselo a la influencia canabinoidea. Pero prefiero achacárselo a que tengo las pelotas LLENAS DE MIS VECINOS:

Y EL LORO QUE GRITA DE NUEVO!!!!!!!!!!!!!!

Stoner cotorro Out